Tres, golpeando percuten enérgicas a vista de todos, a vista del sol. Sienten porque son
mujeres, porque son lo que serán, tienen ahínco en su ritmo de soledad.
Tejen el día, tejen la luz. Bailan para nadie y corren como el caudal, que se
una su corazón. Que sigan sintiendo. Haciendo vibrar, exaltando la sutil claridad.
Manta de aire eleva cabellos, tira hacia arriba, confunde los espíritus
que ensueñan la tierra; no pueden levantar sus cabezas y se
llevarán a la boca un bostezo. Viaja por toda la gente, llega veloz
a una de ellas. Y se desata la lucha, el poder es profuso y la fuerza se mantiene estable.
La podrán desalojar cuando se acabe, pero no antes del tiempo necesario. Finalmente, recorre la
orilla del parche y se va volando, a someter a otras personas con su suspiro.
Del sol que ya se oculta, las mujeres se despiden. Siendo las que eran aunque a sus pies se haya secado el
Río.
o ramos de flores negras
jueves, septiembre 6
miércoles, agosto 8
De Verano Sos
De verano sos.
Que casi cayendo solo
te sin esperanza quiero
por ahí, flotando en aire
es tuyo, mío y de nadie.
Que te miro, sin callarte
me miras, sin hablarme
si no fuera por mi, creí,
me guiñaste un ojo.
Tienes en tu exigencia
que boquita redonda incita,
pena de no tenerte mucho
sentirte propio, cualquiera
tientas sin remota culpa
que venga y pulpa arranque
termine mi desolada aventuria
comience apenas extrañarte.
¡Ah! mi damasco
de pasiones colmadas,
de verano sos.
jueves, julio 12
Rumbos de Vida
Microscópico, sigilosa va.
Trepa que trepa.
Ve los paisajes
mira las horas en agujas de bordar.
Pequeñas fisuras
que nadie quiere arreglar.
Nada corriente arriba
sin otra solución
hacia la esperanza.
Aferrada a ellos,
descubre detalles sin dejar de viajar.
Cuando rendida se detuvo,
entonces se vendió,
se mudó y se dejó llevar.
¿Entonces que?
Entonces continuar,
perdurando en cada lugar
en vez de cambiar sin motivo alguno.
Como enredándose en todo
lo que vio y aprendió de ellos.
Sabe que algo va,
a llevarla lejos,
hacia abajo.Aferrarse
a su incompleta identidad,
sus retazos de fisuras microscópicas,
la broza que no sirve más.
Aprender a dejar algo detrás,
constar que su color debe avanzar,
nunca parar su rumbo
y no dejar
de ir atravesando paredes
hasta chocar,
con el amigo que juega,
con agujas de bordar
de coser arrugas de nostalgia.
Para cruzar la tarde
con los primeros paisajes
para luego hundirse
en la soledad de comprenderse
y sentirse vieja.
Y a la vez, sin viajar,
sin cambiar, no estar más.
a partir de: "Soy el oso de los caños, subo por los caños en las horas de silencio, voy por los tubos de departamento en departamento y soy el oso que va por los caños" de Discurso del Oso, de Julio Cortázar.
jueves, julio 5
Basurero
Sinsabores de bolsas abiertas
basural de respuestas
encerradas
para saberlas
¿sino quién más?
allá va
el basurero
chiflando su vieja canción
basural de respuestas
encerradas
para saberlas
¿sino quién más?
allá va
el basurero
chiflando su vieja canción
miércoles, abril 4
Nubes en mi mente
Las nubes en mi mente
recorren su camino.
Dentro de poco
llegarán a pensar
dichos de tu boca
sonidos de tu voz
colores de tus manos
que busco en memorias
de amplios remolinos
pasajeros, inertes
enfocados en sus cielos
al que un día iremos
si quiero. Ser artífice
de un diálogo permanente
entre vos y yo.
Entre las manos
que brindan colores
matices, de querer
sediento de sonidos
de mi voz, en tu oído
y que vuelve a respirar
en un solo ser, estrecho
espontáneo como un parpadeo
que da la señal
que da la señal
para que llegue al río
de dónde mis nubes
nacieron y nacerán.
De dónde el nosotros
se hace posible
y el negativo desciende
se despide de los dos.
Manos entrelazadas
cintas en el aire
encerrado y violento
que parece nunca
expirar del todo.
Lo hemos mantenido
en cautiverio,
y logró escapar.
Es una mezcla
del albañil,
de los secretos de nos.
Casi nunca construye
lo que yo presiento,
podría todo el tiempo
suceder en un segundo
si lo tomaras
y lo usaras en eso
sería feliz.
Aún más, árbol
en fruto que cae
en tus manos
sentir de nuevo
el sol de la vida
al contacto de los colores
fugaces del chisporroteo.
fugaces del chisporroteo.
Corrientes adversas,
se funden en el cauce
que decido sin quererlo,
aunque a tí si;
te quiero.
De mil maneras
te lo diría, pero
nunca decrecería
la fantasía,
que no conoce
de posibilidad para
salir, al entorno latente,
donde sos verdadero
y donde podés oponerte.
Con mi miedo que vacila
ante el futuro inconsecuente
la nube de promesas
de amor, de dolor
que baja sobre mí,
me deja sin verte
solo quiero
atisbar al momento
infinito retrato
de nos, él, tu, yo,
juntos y el cielo
individual del destino raudo.
Fatal, atrapada
en tu todo,
en el mundo
de la soledad.
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