los pies fríos

los pies fríos se preguntan dónde está el calor, dónde está su salvación
se acosan mutuamente como dos niños que juegan a estar peleados y no pueden hacer las paces con un abrazo, pues sus deseos de dedos no llegan a entrelazarse

los pies fríos quieren refugio en medio de la oscuridad de una sábana o del frío húmedo de la tormenta que traspasa cualquier barrera mental

los pies fríos buscan otros pies y caminar a su lado, será que el asfalto es duro, será que simplemente necesitan medias?

Taller de escritura (escritura colectiva)

La perfección de la circunferencia del botón
Florece en la Luna
El fósforo cose los espectros a las sombras danzantes
Deja su estela en el brillo de la perla
Impregnada en el brillo de la perla
En la almeja del universo la luna brilla
Enhebrada en un collar de estrellas
Arrebata bata la mano colosal devorala luna
Y en su rojo más interno e intenso
Yace la perfección del botón

de Wallace Stevens

Los racionalistas que llevan sombreros cuadrados,
piensan, en habitaciones cuadradas,
mirando hacia el suelo,
mirando hacia el techo.
Se confinan a sí mismos
en triángulos rectángulos.
Si probasen los romboides,
los conos, las líneas onduladas, las elipses
(como, por ejemplo, la elipse de la media luna)
los racionalistas llevarían sombreros mexicanos.

a través del maestro Oscar Edelstein

koala dos

Ahí colgado cual koala
en el giro marsupial;
controla el plástico libre
y desde el sueño dirige
el torrente de perlas ajenas.

Encima lenguaje con espalda.

Calla, calla lo bello que siento;
respira lo tridimensional
ahí colgado de una forma,
un sonido, un lienzo, un mar...

encontrado

la grieta me cose la espalda
y el cosquilleo me dice que está todo bien
el sol no calienta aún sus hijos
y la ansiedad de beber su piel
me descascara como un mantel

algas marinas

algas marinas
cadenas infinitas
no puedo avanzar

mi boca colapsa
el sonido derrumba
el equilibrio final

no se ve nada a través del párpado
persigo colores, gelatina, resbalo
el golpe desfleca sus tristes quejidos.

es la canción del fracaso
es el momento de la retirada
quiere salir pero no nacer

es la memoria de una pesadilla
que vuelve como pelusa
que estriñe las venturas
que cocina las verduras
que quedaron sin comer
al día de mañana, podridas
y en la basura del ayer

es el vuelo de la gallina
la trompeta con sordina
el eclipse de una nube
la garganta de un laúd.

el desempeño de un amante
el sudor de un traficante
son mis ganas de casarme
con el primer inútil al alcance

atada de dedos y orejas
me siento matambre de algas marinas

Hormigas

Las hormigas esperaban la lluvia
Con sus pinzas eléctricas esperaban
Un viento las saca a la superficie
Y comienzan a recortar, a trajinar
Con su ruido se deshacen de la mugre de lo malo de lo que está de más
Por su camino caminan
Por su camino encuentran rastros de otro pasar y cuando se avecina una pisada mayor se esconden detrás del telón y vuelven a esperar
A la señal se esparcen otra vez por la senda como luego de la lluvia la calma las convoca
El ruido vuelve a comenzar

cielo raso. manchas

una aureola amarilla

tejida como marsupial

si supieras que nos vamos a encontrar

este abrazo no sería el mismo

los peldaños que suben sólo bajarían

y la aureola que nos rodea

podría húmeda ponerse turbia

agua sucia del ayer

vino muerto que descansa

sólo saber y hacer

telarañas de un capullo ocasional

salir a probar el mundo con el sabor de lo bello,

placer marsupial que envuelve y coloca

sólo pelaje despeinado bajo la aureola amarilla

la alfombra inacabada que tapiza con candor

eucaliptos

el koala huyó colgado cual bufanda
y la piedra no pisó, resplandeció

ahora no queda rato de retozar (entre rayitos)
ni mañana, porque hay que madrugar

mendrugos resucitarán
a la vera de una infusión
queda la ilusión
del tiempo
que no para

ahogados en los salvavidas de la diversión
y dónde quedó la ambición de nadar

Te prometo que me callo.

Descontrolado,
las superficies se suceden en una caravana.
Y yo comiendo esta banana,
miento.
Si sólo puedo seguir caminando,
con esta butaca pegada a las nalgas,
¿qué opción no tengo?

Todo se transpapela, momentos ilusorios,
desvanecimiento.
El fichero de la memoria se vacía
y no sé quién anda buscándolo
a su dueño.

No me importa porque veo la película
nadando en la retina, una caravana
y no pienso
y no soy, y listo.

artista: Livia Bonelli

MICROPSIAS (digitalizado)

Micropsias

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práctica de vocabulario I

con tu pezón
iremos hacia la libertad
hacia el terruño
de los tiempos de inocencia y anagogías
de los tientos al viento y las bestias al equilibrio.
/será la paciencia ubérrima?
será la razón acuciada por la búsqueda?
será la llave conspicua-
entre tanto pasto y barro?
entre tanta capital y humo?
sólo necesito el abismo
un alma para ludir contra tu luz

no se por que vas hacia ese lugar donde todos han descarrilado

yo encuentro a los perdidos
que se visten de futuro
que bailotean en el humo

encuentro a los perdidos
que despiden colorante
que comen amarguras

no cantan sin ayuda
me corren la locura de lugar
y los cuido en el andén
mientras las lunas pasan

quiero subir en el pozo
rechazo truenos
alcanzo capas desorbitadas

no soy un extraño
repaso la verja
donde los perdidos incrustan las piedras
quizás no sangre más

y yo los miro sin querer mirar
te toco y no estoy más
me fui al comenzar a buscar