los pies fríos

los pies fríos se preguntan dónde está el calor, dónde está su salvación
se acosan mutuamente como dos niños que juegan a estar peleados y no pueden hacer las paces con un abrazo, pues sus deseos de dedos no llegan a entrelazarse

los pies fríos quieren refugio en medio de la oscuridad de una sábana o del frío húmedo de la tormenta que traspasa cualquier barrera mental

los pies fríos buscan otros pies y caminar a su lado, será que el asfalto es duro, será que simplemente necesitan medias?

Taller de escritura (escritura colectiva)

La perfección de la circunferencia del botón
Florece en la Luna
El fósforo cose los espectros a las sombras danzantes
Deja su estela en el brillo de la perla
Impregnada en el brillo de la perla
En la almeja del universo la luna brilla
Enhebrada en un collar de estrellas
Arrebata bata la mano colosal devorala luna
Y en su rojo más interno e intenso
Yace la perfección del botón

de Wallace Stevens

Los racionalistas que llevan sombreros cuadrados,
piensan, en habitaciones cuadradas,
mirando hacia el suelo,
mirando hacia el techo.
Se confinan a sí mismos
en triángulos rectángulos.
Si probasen los romboides,
los conos, las líneas onduladas, las elipses
(como, por ejemplo, la elipse de la media luna)
los racionalistas llevarían sombreros mexicanos.

a través del maestro Oscar Edelstein

koala dos

Ahí colgado cual koala
en el giro marsupial;
controla el plástico libre
y desde el sueño dirige
el torrente de perlas ajenas.

Encima lenguaje con espalda.

Calla, calla lo bello que siento;
respira lo tridimensional
ahí colgado de una forma,
un sonido, un lienzo, un mar...

encontrado

la grieta me cose la espalda
y el cosquilleo me dice que está todo bien
el sol no calienta aún sus hijos
y la ansiedad de beber su piel
me descascara como un mantel

algas marinas

algas marinas
cadenas infinitas
no puedo avanzar

mi boca colapsa
el sonido derrumba
el equilibrio final

no se ve nada a través del párpado
persigo colores, gelatina, resbalo
el golpe desfleca sus tristes quejidos.

es la canción del fracaso
es el momento de la retirada
quiere salir pero no nacer

es la memoria de una pesadilla
que vuelve como pelusa
que estriñe las venturas
que cocina las verduras
que quedaron sin comer
al día de mañana, podridas
y en la basura del ayer

es el vuelo de la gallina
la trompeta con sordina
el eclipse de una nube
la garganta de un laúd.

el desempeño de un amante
el sudor de un traficante
son mis ganas de casarme
con el primer inútil al alcance

atada de dedos y orejas
me siento matambre de algas marinas

Hormigas

Las hormigas esperaban la lluvia
Con sus pinzas eléctricas esperaban
Un viento las saca a la superficie
Y comienzan a recortar, a trajinar
Con su ruido se deshacen de la mugre de lo malo de lo que está de más
Por su camino caminan
Por su camino encuentran rastros de otro pasar y cuando se avecina una pisada mayor se esconden detrás del telón y vuelven a esperar
A la señal se esparcen otra vez por la senda como luego de la lluvia la calma las convoca
El ruido vuelve a comenzar

cielo raso. manchas

una aureola amarilla

tejida como marsupial

si supieras que nos vamos a encontrar

este abrazo no sería el mismo

los peldaños que suben sólo bajarían

y la aureola que nos rodea

podría húmeda ponerse turbia

agua sucia del ayer

vino muerto que descansa

sólo saber y hacer

telarañas de un capullo ocasional

salir a probar el mundo con el sabor de lo bello,

placer marsupial que envuelve y coloca

sólo pelaje despeinado bajo la aureola amarilla

la alfombra inacabada que tapiza con candor